"Morir es dormir... y tal vez soñar"

Somos unos pocos los que nos reunimos muy de vez en cuando y hablamos de esos mismos temas que nos escuecen la conciencia, la inconsciencia y hasta los ojos, al poco rato de sentirnos solos. Dilapidamos críticas, alumbramos soluciones en la intimidad de un punto en común, o de varios según sea el caso. La última ocasión en que pude escuchar a algún sabio explicarse decidí enmendar mis errores con el silencio ante esos mares de cólera, embravecidos por la soledad de mis preocupaciones, en que naufrago cuando soporto estoicamente lo que no merece un pueblo, ni yo como ciudadano. Egoístamente debo abundar en que el Tazacorte que añoro no se parece en nada absolutamente con ese que me esfuerzo en olvidar rápidamente al circular por las carreteras que me alejan de sus calles. No me identifico con casi nada y estoy de acuerdo con muy pocas cosas de las que veo.

            Estas pasadas fiestas tuve sensaciones amarguísimas y algunas otras, oasis en ruta hacia peores presagios, me dejaron el sabor amargo de la incompletitud. Comenzaré por el principio para narrarles con resumidos pormenores ese amalgamiento de sentimientos raros.

Atropelladamente y con más nervios que argumentos decidí explicar lo que pienso acerca de los Premios de Narrativa y Poesía D. Luís Sánchez Brito que concede nuestro Iltmo. Ayto. de la Villa y Puerto de Tazacorte cada nuevo años por la época de fiestas. Lo hice en un escenario de circunstancias ante un público circunspecto al encontrarse con el regalo inesperado (indeseado se podría añadir) de un postre difícil de digerir después de haberse atragantado con un primer y segundo plato de feminismo reivindicativo. Agradecer el sacrificio que supone perpetuar este concurso en contra de la pléyade de inconveniencias que suscita; inconveniencias o desintereses. Es de agradecer eso sí, sin enrojecer las palmas de las manos; podrían caber las palmas de tango y nadie se podría sentir zaherido. Y eso que ni siquiera hablé del problema que existe en nuestro municipio para con la cultura, pues lo consideré estúpido dado que allí se habían dado cita los pocos a los que un acto así podía interesar culturalmente hablando, ¿o no? Pues podría decirse que sí sino fuera porque la encerrona que provocaron nuestros políticos ocasionó el milagroso arreglo de un desarreglo. El arte del biribirloque propicia que se cacen gatos de tres patas con bazookas Llegué a la casa de la cultura poco antes de las 8.30h y estábamos: el padre de la ganadora del Premio de Poesía, otros dos asistentes, el concejal de Cultura y el presentador del acto. Pongamos, siendo ilusamente optimistas, que vinieran otros tantos más en el tiempo en que el reloj avanzase un cuarto del minutero o incluso hasta la mitad del mismo. El acto habría sido un completo fracaso en cuanto a la asistencia fortuita, interesada y reconfortante de gente de nuestro pueblo; no caben la más razonable de las dudas. ¿Por qué? Excusemos la asistencia de unos pocos por desconocimiento (aunque existe un programa que funciona igual a la hora de leer los grupos y la hora del Día Cubano que para consultar la hora de la obra de teatro del último viernes de fiesta), excusemos las obligadas por imposibilidad o enfermedad, engrosemos aún más la lista con aquellos que se sienten disgustados ante este tipo de actos y prefieren la entrega de trofeos futbolísticos. Contemos ahora el grueso de inasistentes y sorprendámonos, o no (yo hace tiempo que no). Tazacorte cuenta con unos 5600 habitantes si a esta cifra le restamos los que efectivamente asistimos nos quedan 5594. Desglosemos los números en las categorías acordadas. Enfermos ese día a esa hora, desinteresados/inapetentes estarían el 99% de la población. De este sencillo cálculo yo concluyo, sin inferencia ni complejas herramientas de cálculo,  que Tazacorte sufre una enfermedad crónica (porque es perfectamente trasladable a cualquier otra de las ediciones pasadas y me arriesgo a decir que venideras) cuyos síntomas vienen siendo: no asistir a actos culturales, asistir a entrenamientos de fútbol en masa. Sin embargo, lo del deporte es aún mucho peor cuando barajamos noticias que ahondan en la no creación de un equipo de lucha senior y por lo poco que sé, (reconozco que mi interesa menos que nada: extra/súper/híper nada) en que ya no existe el C.D. Victoria. Mamma mía.

            Un pueblo de músicos y deportistas reconvertido a pueblo de soñadores musicales y deportistas “arrimados” o exportados. El deporte aleja del vicio, de las perversiones, de la insalubridad con la que condena la sociedad a sus elementos más despistados de ese pretendido y quimérico virtuosismo. No dejo de estar de acuerdo en que mejor en un campo de fútbol dando patadas que en cualquier recoveco pinchándose las venas; pero ahí creo que comenzó el declive, el big band de este cosmos de incultura y abandono en que vivimos. Contentarse con un “del mal el menos” nos ha hecho conformistas en exceso y es en el término medio, en el equilibrio (sobre el que teorizó Nash –recuerden ‘Una mente maravillosa’) donde reside la virtud. Mientras se ha ensalzado, protegido, privilegiado a los futbolistas también se ha vilipendiado, despreciado, ninguneado a los músicos (valga el ejemplo porque es para mi el paradigma cultural por antonomasia en mi pueblo). Creando figuritas de barro se ha configurado un museo de los horrores en los que esos futbolistas desfloran piñas de plátanos ajenas y reciben un jornal que fue simple gratificación cuando vestían de corto. Cuento con que alguien me diga que los estudios en este hoy actual no se traducen en trabajo pero responderé que siempre será más optimista el futuro (negro y plomizo) para quien sabe convertir los colores en cuadros y cuantificar la mortal cantidad de plomo en sangre que para el que a los 40 debe mirar en fotografías y vídeos lo grande que fue y lo mucho o poco que logró siéndolo. Para algo debe servir el saber; incluso para entender lo efímero de un cuerpo. Me niego a hablar de lucha canaria, a estas altura sería volver sobre los mismos pasos y repetir un mismo discurso. El caso es que los enfermos son muchos y la cura es cada vez más cara. Morimos de un virus mucho más letal para el espíritu que el ébola: el retrovirus de la incultura.

            Pasada esta primera mala experiencia asistí al concierto de la Banda de Música. Felicito a los que decidieron cambiar la sede porque nos ayudó a ganar algún despistado adepto, eso sí,  más afín al café en el Kiosko de la Plaza del Morro al sol puesto, que a los compases de un pasodoble. Bueno, mejor uno más que diez menos; es de bien nacidos ser agradecidos. En familia, como siempre, disfrutamos de lo que nos gusta y eso ya es suficiente pago. Caballos fufos como excepción, la música en Tazacorte está agonizando. Grupos que se disuelven por o gracias a complot´s unipersonales favorecedores de la formación de cárteles musicales; Banda que malvive entre recortes incomprendidos, inmerecidos y obligados... Con todo y con ese panorama de fondo, bien se podría hablar de tensión que corta el aire cual navaja de barbero, disfruté de una tarde de conciertos (hubo también parte de la mañana pero no pude estar allí) en el día el rock´n roll. Un maravilloso grupo de música retro, años 60, 70, 80. Voces profesionales disfrazadas de esforzados amateurs desplayándose en la certeza de su virtuosismo y logrando transportarnos a otros tiempos muy distintos. ¿Asistentes? Antes de que hubieran no existieron y después siguieron siendo pocos, muchos menos de los que merecía el acto y los músicos allí citados.

            Luego ocurrió un milagro. Una obra de teatro me trasladó con su magia a otros tiempos añorados por cualquiera que rece porque su pueblo, cualquier que sea, se parezca a lo que sueña o a lo que le contaron que pareció ser hace muchos años. No voy a entrar en lo que sentí porque traté de explicarlo en un escrito que colgué de mi blog en fechas pasadas (http://www.labuhardillasolariega.blogspot.com.es/2014/09/en-la-sombra-de-un-milagro.html). Sin embargo si debo  recalcar que, del pueblo, en ese acto, se pudieron contar muy pocos. Sumen las cifras y verán que llevamos 3 de tres o tal vez hasta 4. Cuatro suspensos en cultura y seguimos sumando bolos.

            Por fin llego al acto que menor valor pudo tener para algunos y que para mi, sin embargo, significó tantísimo. Nuestro cronista oficial me anunció que el viernes vendrían unos amigos de una agrupación de Tenerife que ya había actuado el año anterior. Yo había hecho planes para ir, ese viernes, a una obra de teatro (por cierto se las recomiendo) del grupo La Farsa y quedamos en vernos a la salida en la Plaza. Luego, nos emplazamos para el sábado, eso sí, sin renunciar a parrandear hasta casi las 2 de la mañana por diferentes bares del pueblo en la mejor de las compañías. No pude asistir a su actuación, siempre me quedará esa pena,  en la Plaza de la Vica pero aún así me decidí a pasar un buen rato con ellos y a informarme de cómo les había ido todo: más vale tarde que nunca. Unas cervezas con familiares y amigos y una tarde de incomparable disfrute. En eso consistió mi sábado a eso del medio día. Música de hoy, de ayer, de siempre y risas cómplices, sin olvidar algunas conversaciones que confirman sospechas. En su segundo año de actuación, mis amigos parranderos, ni estuvieron en el programa ni contaron con más ánimo y ayuda que el de aquellos que quisieron proveerles de un lugar para demostrar su valía. No entraré en si aquellos (me niego a politizar esto) le dieron lo que pudieron o si los otros negaron lo que quisieron. El caso es que ni equipo de sonido, ni unas letras en el programa de las fiestas ni un aprovechamiento que cualquiera podría sobreentender y hasta exprimir, a poco que escuchara las melodías que salían de sus gargantas y de las cuerdas de sus guitarras; ya sé que habrán excusas y hasta posibles explicaciones, pues al cerebro de cualquiera, con un poco de tiempo, capacidad para hablar de verdades a medias y el condimento de unas risitas entrenadas previamente, nada se resiste. Resumiendo estimados lectores, terminamos en una pequeña barbacoa familiar cantando y riendo hasta las 5 de la mañana. Os puedo asegurar que no pararon de cantar más de 2 minutos. Ese era el ínfimo tiempo que necesitaban para hilar unos temas con otros, para refrescar la garganta y acordar voces y motivos. Algo digno de ser recordado, lástima que no todo el pueblo lo pudiera disfrutar.

Quiero concluir este post aludiendo a un trocito, traducido por D. Leandro Fernández de Moratín, de Hamlet. «Ser o no ser, ésa es la cuestión. ¿Cuál es más digna acción del ánimo, sufrir los tiros penetrantes de la fortuna injusta, u oponer los brazos a este torrente de calamidades, y darlas fin con atrevida resistencia? Morir es dormir. ¿No más? ¿Y por un sueño, diremos, las aflicciones se acabaron y los dolores sin número, patrimonio de nuestra débil naturaleza?... Este es un término que deberíamos solicitar con ansia. Morir es dormir... y tal vez soñar». Morir es dormir. Hace tiempo que nos dedicamos a dormir, a dejarnos llevar por la marea y ya se sabe, “camarón que se duerme…” Algunos cuentan que mientras hay vida hay esperanza y salvación, yo me empeño en soñarlo pero la realidad me despierta en un descampado de desapego ante los valores mínimos y la cordura esencial. Todo tiene siempre un doble filo y una duplicidad de intenciones. Si callas es porque consientes y si hablas es porque te mueve sólo la crítica. A mi, que no soy nadie y que me lee muy poca gente ya me han “amenazado” por teclear más de lo que debo y alinearme en los lados que no debiese. No soy ningún valiente por escribir lo que pienso, jamás lo he creído y no será diferente ahora. Soy consciente de que el mundo no se mueve sólo con palabras pero cada quien ofrece lo que puede, lo que tiene; y yo, a mi modo, brindo al que me lee la oportunidad de saber un poco acerca de mi manera de pensar y de las soluciones que ofrezco. Luego, egoístamente, me convenzo a cada línea de que no puedo dejar de expresarme en letras porque me hace sentirme mejor. No quiero morirme ya y para ello debo dormir lo que necesite mi cuerpo para seguir viviendo, para que mi mente siga pensando y mi corazón latiendo. No quiero cerrar los ojos a un mundo en el que pierdes una oportunidad de ser mejor por un simple parpadeo, no me lo puedo permitir. ¿No merecemos los bagañetes otra realidad? Abrir lo ojos para ver lo que vemos es darse cuenta que hace mucho tiempo los cerramos y permanecemos en la inconsciencia de un sueño convertido en pesadilla.